Завтра наступит главный христианский праздник. Все,кто считает себя маломальски православным человеком, будут набивать свои желудки различными кушаньяни и питиями. А вот интересно,почему в таком случае лишь единицы соблюдают православные каноны полностью, на совесть...Скорее всего потому что слаб человечешка перед соблазнами... Ну так зачем тогда бить себя в грудь и торжественно на каждом углу кричать:"Я православный!Христос воскрес!"... По-моему это выглядит немного смешно...

Очень страшно оставаться наедине со своими мыслями. С каждым разом убеждаюсь я в этом всё сильнее. Приходится искать ответы на какие-то вопросы, думать о чём-то, окунаться в безбрежное море фантазии: а вдруг какая-нибудь банальная вещь обернётся чем-то пугающим? И самое ужасное после этого ожидать развязки событий…
Ещё страшнее переживать всё это во время продолжительных попоек, точнее после них, когда наступает утреннее протрезвление (то бишь похмелье)… Мозг настолько искажает всё и внутреннее и окружающее, что некоторые даже завершали свой никчёмный путь либо суицидом, либо на больничной койке в белой горячке.
Как бы там ни было, мне опять пришлось общаться с самим собой, и снова это не принесло мне ни капли радости. Полная неуверенность, неопределённость в завтрашнем дне. Вроде ничего особенного, и в тоже время страшно подумать, к примеру, о том, что скажем часть тебя, твоя любимая часть исчезнет, растворится в окружающем мире среди остальной массы народа. И что-то внутри тебя борется с этим, а что-то подсказывает, что так оно и случиться. Уж больно невнятно она объясняет своё исчезновение. И я готов ей верить, если бы не горький опыт, говорящий о том, что мои предположения не беспочвенны…

* * *

Началась вся эта мозговая вакханалия пасмурным похмельным утром. Проснувшись, я попытался приподнять голову... С первого раза у меня это не получилось. «Да – подумал я, - вечер удался…» Больше пока мне в голову ничего не пришло. Бывает ведь, когда утром проснёшься ни то пьяный, ни то трезвый, потом резко раз, и заколотило, бодун пришёл. Вот тут-то и начинается : где намутить, с кем это выпить… Я обычно, исходя из своего состояния зову в гости людей, которые либо принесут с собой, либо сходят в магазин (если у меня остались деньги), поскольку в таком состоянии у меня развивается жуткая социофобия, даже иногда страшно к телефону подходить, не то, чтоб в глаза кому-то смотреть…
Я набрал номер своего знакомого по имени Григорий Ярославович Трупиков, который, как и я, страдал периодическими срывами от горя или от радости, не важно, в общем бухал.
- Оллой! – Чуть ли не проплакал в трубке мрачный голос, таящий в себе надежду.
- Здорово-ть! Как дела? Как состояние? Есть чё? – Засыпал я его вопросами, хотя заранее знал на них ответы.
- Хреново... Еле проснулся, полез по закромам, ни хрена нет…
- Ну подходи ко мне, у меня вроде что-то осталось. Придумаем что-нибудь.
Раздались гудки, запустив секундомер ожидания. Я начал вспоминать вчерашнее: «Вроде вёл себя достойно, вроде никого не обидел, не помню, как пришёл домой и когда лёг спать. А с чего всё началось? Созвонились, встретились с Трупиковым: «Ну? По пивку?», «По пивку!». И понеслась… Потом гитару взяли, пошли к неформалам на центральную площадь нашего города (назовём его само собой город N.), они там обычно аскают (поют песни под гитару и собирают за это деньги). Потом какие-то случайные прохожие, тоже под градусом присоединились, музыка им видите ли понравилась…» А вот потом провал до самого момента пробуждения, даже сны не снились. Потом стал размышлять по поводу причины своего запоя. Причина банальная: расстался со своей девушкой. Поводом послужило «отсутствие взаимопонимания», хотя на самом деле просто надоели друг другу. У каждого слишком много принципов, тянули одеяло каждый на себя, оно и порвалось… А может я ещё слишком молод, не умею идти на компромиссы. Так или иначе, не притёрлись мы друг к другу, волна страсти разбилась о камни бытовухи, вот и прошла любовь. А внутри почему-то всё сжимается в тугой клубок… до сих пор сжимается… Вот по этому и бухаю, чтоб душа широкая русская развернулась и окунулась в забвение… Молодой, глупый, что поделаешь…


* * *

Зазвонил домофон, пришёл товарищ Трупиков, наконец-то прервав мои размышления. Я снарядил Трупикова в магазин. Ходил он непростительно долго. Поскольку дело шло к полудню, на кассах стояли отучившиеся в первую смену школьники, проснувшиеся и дошедшие-таки до магазина за утренним молочком пенсионеры, рабочие люди, дождавшиеся, наконец, обеденного времени, в общем, очередь была длинная и медленная. И единственный стоящий в ней за алкоголем был, естественно, Григорий Ярославович. (Я поэтому и не люблю ходить утром за пивом, стыдно как-то, особенно в будние дни, все смотрят на тебя с презрение, свысока, мол, эх ты, алкоголик, тунеядец, а ещё молодёжь, надежда страны). Григорий, 29 лет от роду, толстеющий безработный алкоголик, время от времени занимающийся творчеством (когда-то даже являлся звездой местного андеграунда), был в этом плане человеком без комплексов, особенно в состоянии похмелья.
Если честно, то я люблю похмеляться именно с Ярославычем. У нас в этом состоянии волны идиотизма находятся на одной частоте, оттого и начинаем гнать разные телеги, понятные зачастую только нам. Если в такие моменты рядом снами находятся люди обыкновенные, они непременно начинают с недоумевающим взглядами крутить пальцем у виска. А ну и пусть, зато настроение улучшается, мозг переключается с сопливых мелодрам на убойные и задорные комедии. Иногда чуть ли не до истерик доходит.
Вот и этот раз не стал исключением, но, пожалуй, рассказывать то, что мы гнали в этот раз, не стоит. Неподготовленный человек вряд ли воспримет подобную информацию адекватно, у него появится непреодолимое желание вызвать мне скорую психиатрическую помощь. А мне туда как-то не хочется, мягко говоря.
После нескольких бокалов пива мы, как обычно, решили размять косточки на музыкальных инструментах (Григорий играет на балалайке, а я соответственно на гитаре), да и деньги кончились, в общем, пошли подзаработать, веселя народ музыкой. В более или менее ясном уме у нас это не плохо получается. (Открою небольшой секрет для остальных аскеров: не зацикливайтесь на одном, мать его, русском роке, он зачастую либо антиполитичный, либо депрессивный. Будьте разнообразней, это весело!)
Идти от моего дома до места назначения средним не очень быстрым шагом примерно минут семь, но когда куда-нибудь спешишь (а спешить нам было куда – конкуренция, мать её), путь кажется бесконечным и вечным.
- Ну вот, блин, уже заняли! – с отчаяньем произнёс Трупиков - Что им дома не сидится?
Замечу, кстати, что так говорит каждый аскер, когда не успевает занять место вовремя, да вообще русский народ не умеет радоваться чужому счастью.

Плебейские замашки обнаруживаю
В своём и без того ужасном поведении.
И из говна плету я кружево,
Себе на радость,вам на загляденье...

Подумай о вечном,поплачь о былом,
Произнеси громкий тост за столом,
Выброси мебель,спи на полу,
И жизнь заверши на «холодном углу».
Скажи первой встречной о вечной любви,
Бей себя в грудь,клянись на крови,
Потом среди ночи гони её прочь.
Трахнешь другую,если будет невмочь.
Не бойся по улице голым ходить,
Не бойся за ночь всю зарплату пропить,
Не бойся бесцельно просрать свою жизнь!
Чего ты боишься?Ах право,акстись!
Не надо боятся быть таким же, как все,
Покажись им во всей распиздатой красе,
Встань и ударь по столу кулаком.
Не бойся,ну чтоже ты?Будь мудаком!!!

Зело еси!
Бухло неси!!!
Еси зело!
Неси бухло!!!

Я хочу целовать тебя в губы,
Но не в верхние губы,а в нижние.
И люблю я ходить в магазины,
И при том непременно в книжные...

Жил у Бабы бори внук на иждевеньи,
Бабаборя добрая была.
К водке подавала разные соленья,
И её любила местная урла.
Внука от рождения все без исключенья
Обижали за углом всегда,
Это приводило внука в иступление.
Вот такие трудные юные года.
Внук урлы боялся и к заборам жался
И от них скрывался по кустам,
Но однажды ночью с ними повстречался,
Под "Централ владимирский" девочкою стал.
Он бежал до хаты с жопою порватой,
Затыкая дырку кулаком.
Рассказал он сразу про свою утрату,
Заскулил обиженым маленьким щенком.
Сразу Бабаборя лавочку закрыла,
Водку перестала продавать.
За ножи схватилась и во двор спустилась,
И давай обидчиков яросно гонять.
Эти кровопийцы попытались скрытся,
Тут же разбежались кто куда,
Но у Бабыбори разряд по многоборью
Был когда-то в юные девичьи года.

Вечер чтения стихов -
Охуительная радость!
Но облажаться будь готов,
Ощутивши славы сладость...